893

Fick en förfrågan om hur jag ser ut. Då jag förstått att Samtiden förordar överdriven swagger svarade jag med tidsenlig panache: Oj, jag är jättesöt, & när jag blir riktigt gammal ska jag sporta en grå crazy genius-frisyr & bära käpp med snitsig silverknopp.

En fotobegäran följde & jag skickade ett kort på min gamla katt. Sedan dess: r a d i o _ s i l e n c e.

Med facit i hand insåg jag att människorna kan ta sånt där med största allvarsamhet. Nästa gång är det bäst att vara förberedd, så jag letade upp mer relevanta avbildningar av mig själv & hittade dessa:

892

÷ Fick spam om en helt makalös citat kåtkapsel slut citat. Har sedan dess funderat på om ordvalet är sinnessvagt eller om det döljer säljande kvaliteter på en frekvens jag inte uppfattar.

÷ Nytt fantasiband: Brit Kids Cry. Dressade i tweed, virkade slipsar & Alfred Sargent-kängor bakom Minimoogs i guld. Luftiga sequencer-slingor, fuktiga stabs & klädsamma robotvokaler. 808:an pickar som ett hysteriskt, elektriskt dropp & en fläskig, fretless basgång ligger som en tjock matta av grovmalen svartpeppar över det hela. De avger en doft som påminner om Old Spice (fast uppdaterad för detta millennium). De sjunger om hur chokladen smälter mellan fingrarna & att savetterna tagit slut. Men vänta, någonting är fel? Nej, älskling, inget är på tok - de har puttekulor i skorna, en stor jävla glasdank mitt i hålfoten som gör att de svajar besvärat. De dansar alltså inte? Nej, de svajar. Det ska vara så.

÷ Oj...Spottan levererade TRE relevanta rekommendationer! Nytt personligt rekord (med två).

÷ Kvällsbaden blir bara hetare & hetare, så med anledning av det:
--- kort intervju ---
- Vad är du om kvällarna?
- En ånga.
--- slut intervju ---

÷ Bläddrade förbi Hanna Hell-sumink på TV & plötsligt står jag ut. Den vulgära, gapiga radiomänniskan har fått ett sammanhang & typ ’grundats’. Avskyr att behöva omvärdera människor jag redan bestämt tillhör andra sidan, än värre när ett stråk av gillande smygs in.

÷ Lilltjippen har berättat för sina kompisar på dagis att hans pappa är kung. Mmm, ja...jag har iofs till uppgift att spela kung emellanåt. Då ska jag låtsas sova, bli väckt & få en kunglig frukost uppdukad. Sedan greppar vi våra svärd & går på monsterjakt.

÷ Alltså, 'kåtkapsel'... *dramatiska Psycho-stråkar*

891

Ännu en helg med en havererad stryktipskupong. Är så j-a redo för 13 rätt, men närå...icke. Som surnad grädde på miseria-moset kom jag att tänka på den där feckin' Isak ifrån hög- & mellanstadiet. Han vann tamejfan jämnt. JÄMNT! Lotto, måltips, chokladhjul, lotterier, you name it. Och 13 rätt hade han väl typ en gång i månaden.

Vi lirade i samma fotbollslag också & enda trösten är väl att han såg ut som en idiot när han skulle skjuta ifrån distans. Han tog sats & hoppskuttade sedan fram, med alldeles för låg tyngdpunkt så att det mer påminde om en ansatstävling i tresteg för pårökta hippies. Fisar till skott var det också vill jag minnas, medan en annan ledigt skruvade in hörnor vid främre stolpen i viktiga cupmatcher (*heh*).

Iofs, utöver det var han rätt bra. På typ det mesta. Och dessutom siktade jag på Matte som stod helt omarkerad på första. F-n.

Nä, nu ska jag muntra upp mig med en kebabrulle.

890

889

OK, lördag kväll, klockan är åtta. Sitter i pyjamasbrallor, en skitig tischa & funderar på om jag ska (i) stanna hemma & se Dune, Blue Velvet & Mulholland Drive back-to-back eller (ii) ta en dusch, göra mig vacker & gå på lokal.

Unknown Pleasures gav inga svar, ej heller Twittan & Lost Highway hade tappat mer än väntat (eller handlar det om dagsform?).

Nå? Lynch eller lokal? Medan ni funderar på den så går jag & blandar mig en mula till.

888

vi är vad vi mäter
Kom igen, en enkel spatial metafor för att beskriva direkta följder av globala realpolitiska hänsyn? Hey, låt oss mäta ekorrar i ampere! Öl i famnar & däckdjup i scoville! Hur mår du? Sydsydväst & andas vatten med 25 picahertz precision. Hur är nya jobbet? Jo tack, en viskositet om sju. Bytte till mig bensin med BMI på under bagardussinet mot WAIS-testat porslin & bandbredd med rekommenderad kötthalt som klarar hypergeometriskt fördelad altitud. Inatt sov jag för övrigt åtta grader kelvin men vaknade fyra kryddmått joule senare på Timbro-skalan.

i övrigt
En dag ska jag skrädda den perfekta Oxford-skjortan & hångla mig till andnöd.

887

Klippning. Dock, inte lika hårdkokt kort som vanligt.

Ø

Såg ett tiominutersintervall av I, Robot men det verkade som om antagonist-robotorna skulle förlora. Bytte kanal.

Ø

Blev i egenskap av könstillhörighet tillfrågad om raggningsadvice & hur jag skulle uppfattat en kontaktstrategi. Hahaha, när jag själv är part i målet är jag helt dum i huvet & kan till exempel inte läsa av en enda implicit kod, utan förutsätter vanemässigt att ingenting betyder någonting. När det gäller observationer kring andras beteende däremot...FECKIN’ KNIVSKARP!

Ø

Faktum är att singel även fortsatt inte är någon identifikator.

Ø

Höger linsjävel har skavt hål på hornhinnan (känns det som). Hade det senaste paret inne fyra veckor i ett svep. Nu är synen i något slags tillvänjningsläge så glasögonen funkar enbart på långt håll.

Typiskt, Gnaget som var obesegrade med det linsparet & allt. Skulle ge i princip vadsomhelst för att se den sviten förlängas över torsdag; när den gamla betongvaggan, med fötterna framåt, bärs mot en sista välförtjänt vila.

Ø

Och som sagt... UNGERSKAN! Fabulöst språk. Låter som en konstig men underbar sport.

886

885

Dagsaktuellt:
Återupptäcker s ü n t h p ö p p e n !

Mer konkret:
Ät & drick på samma ställen som dina jämlikar. Bär samma kläder. Använd samma buzz words. Namedroppa samma humlemättade ölsorter. Se ner på samma människor & företeelser (även om det går stick i stäv med både logik & egenbeteende).

Saker man ser hemma hos folk som får varningklockor att klinga:
Drömfångare. Klappkeps. Prydnadshakkors.

884

883

guide till en samtida success story

> steg ett:
Identifiera din schablon.

> steg två:
Studera ramverket som bär upp schablonen.

> steg tre:
Anpassa dig till schablonen.

> slutgiltiga steget:
Gå hem, måla lägenheten i ljusa nyanser & dröm om våld. Vakna kallsvettig om nätterna skrikandes: JAG ÄR SÅ JÄVLA TOM & MENINGSLÖS!

Enhetliggör dig & follow the leader,
Papa Bear

*doin’ it for the kids*

882

Det fanns inte någon endaste del av mig som ville komma hem till en tom & alldeles för stor lägenhet. Inga självlysande alien-skelett som låg i bakhåll, ingen som sjöng med i reklamsnuttar eller ropade att SCOOBY DOO BÖRJAR NU! Completely & utterly livlös. Dammsugen & våttorkad var den en smula mer uthärdlig, efter en drink & en spellista med hejig synthpop nästan trivsam. Men så klappade Leeds igenom & alla halvgarderade 1/2:or blev till X. Såklart. Dock, luktade tydligen gott. The Coachies gick hem & strax därefter exploderade ett glas i baren & förlupet splitter snittade upp näsroten. Kände ingenting men blodet i rännilar utmed näsryggen var alldeles tydligt några grader varmare. Ett konstant ’en till’ men till slut växlade förnuftet in & tvingade benen hemåt med Kerosene på repeat, vilken väl matchade föreställningen om att bestå av 75% White Russian & övertygelsen om att sömn skulle leda till omedelbar död. Var tog alla man kunde snacka med mitt i natten vägen? Sover? Kärnfamiljssömnen. Såg på G, men inte ens Hundarna brinner överbryggade störmomenten med att haschtomten har AIK-vimplar i sitt rum eller nakendoppet på Vanadisbadet som mest påminner om gubben som satt & runkade i bastun där '82 eller '83, & alla dessa huvuden som alltid smög upp över båskanten på toaletten. Sover tolv timmar & undrar hur det gick till. En pizza & några maskiner tvätt senare så, jahaja, det var det. Snart nymåne. Någonstans kommer detta att firas, sannolikt med rituella inslag. På P3 diskuterades huruvida man kunde manövrera en iPhone med ollonet - var dag med den kanalen är en bekräftelse på att tiden kräver att jag vidgar mitt public service-begrepp.

881

Regnmolnen hängde ända ner till marken & påminde om sockervaddsstrutar som rullats i aska. Vi var på torget för att se hängningen men bödeln var full & hängde samhällsfienden upp & ner. Alla var där!

I lokaltidningen skyllde skarprättaren på vädret, att den dömde varit så mager att man inte såg vad som var hals eller vrister i molntjockan. I den bifogade faktarutan sades vidare att bödelns favoritfärg var grön, att han älskade långa sommardagar vid havet, att det bästa med jobbet var känslan av att ha gjort något för den allmänna samhällsnyttan, att hemligheten med en riktigt bra tomatsås är att låta den puttra i åtminstone 45 minuter & att även om han trivdes med singellivet i stort, i hemlighet drömde om att träffa en karlakarl med helskägg & ’krut i snöret’.

880

(SJ!/SJ!/Ge oss en sång!)

tur
Strax innan Södertälje fyllde Fist of Cheese tre år - som känns som sju eller åtta. Vi kommer inte så bra överens längre, antar att vi har glidit isär så där som man gör lite till mans emellanåt. Den korta versionen är att jag tycker El Fist har blivit tråkig & lite konstig medan Fisty säger sig ha tröttnat på min laissez-faire-tempererade inställning. Det finns en lång version också, men nog om det.

retur
Snett framför sitter en välklädd äldre herre som beställt in trerätters & en flaska rött. Maten anländer, men istället för att avlägsna plastlocket viker han in det under tråget, så som många viker undan locket på en pizzakartong, vilket orsakar en obalans med ett våldsamt krängande vid varje gaffel- & knivisättning. Efter ett par smärre fyrverkerier av kyckling & salladsblad (enligt reklamen komponerade av Mannerström själv minsann), inser han till slut det olämpliga i konstruktionen & tar bort locket. Han rensar metodiskt tweed-kavajen på middagskrevader, plockar upp salladsbladet som sprätt iväg ända ut i gången & lägger tillbaka alltsammans i tråget innan han slukar sin måltid med en imponerande kvickhet.

*slummer*

Ett par längre bort i vagnen diskuterar något & deras konstlade inlevelse minner om samtida politikers standardbatteri av överdriven actio. Ett stycke, enbart delbart med sig självt & ett, ockuperar hörseln & jag försöker istället fylla i deras samtal utifrån läpprörelserna & det absurda gestikulerandet:

- Om du var tvungen att doppa kuken i en varmdryck, vilken skulle du då välja?
- Mmm, varm choklad kanske? Om den inte var för varm då.
- Eller nyponsoppa?
- Ja, nyponsoppa.
- Något annat? Tjära & fjädrar? Steak & kidney pie?
- Oh dear, nej nej.

*nästanslummer*

Sista halvtimmen är värst. Det kliar i benen, halsbloss speglas & syntetiseras neuralt; blaserade tankar matchas av ett platt, utsketet landskap som svischar förbi utanför fönstret med ett hus här & där, utströsslade i obygden, med slitna fasader & igengrodda fönster, vaktade av skabbiga hundar.

879

878

Jamie Stewart ställer frågorna, du är tacksam.

>>> 1
do you lie to your mom about where you live?
Kanske borde det, men hon är helt à jour.

>>> 2
do you think that if you became lonely enough you would have a robot for a friend who would compute its way into your heart?
Mitt hjärta är otroligt lättläst & manipulerbart som det är, så det skulle antagligen räcka med en batteridriven smurf som stapplar omkring på kinablå plastben & säger Soda pop! Soda pop! Smurf me a soda pop!

>>> 3
how bad do you want to say/want to enforce FUCK IT upon everyone you find in the mirror when you examine yourself for cancer or 4 cuteness?
På en tioskala: pendlar vanligtvis mellan fyra & sex.

>>> 4
if you had stroke would you want your hand to be frozen like a rock or would you want your lip to sag with drool coming out?
En förstenad hand, any day. Det är någonting med dreglandet som är så förminskande, plus att själva salivavsöndringsområdet skulle kännas som ett stort munsår till sist.

>>> 5
if you ate 3 marbles that said yes, no or maybe & shat them out right after you asked 3 questions would you use them to tell the future?
Nej. Däremot 1, X, 2 att använda för slumprader & omöjliga matcher på Stryktipset.

>>> 6
when you walk into the forest do you think "THESE WOODS ARE FOR LIVING!" and the devil drags you into a vat of your boiling semen/secretion?
Varje gång grenar börjar knäckas omkring mig kommer övertygelsen om att det är de där björnarna som bara äter vita, straighta män. Kommer de att äta mig rå? Eller marinera mig i min egen sås?

>>> 7
if you have boobs but turned them into a cock what would it be like and if you have a cock but turned it into boobs, what they be like?
Det ena bröstet skulle vara aningen större än det andra. Har aldrig förstått problematiken med det tidigare, men herregud! Nu fattar jag precis!

>>> 8
when you get shackled to the handball court wall do U want to have people playing so U wont be bored or not playing so U wont get creamed?
Har alltid varit mer rädd för tristess än smärta så bring on the creaming.

>>> 9
have you ever put a pair of someones glasses all the way up your hole without telling them so you wonder then how they would see the world?
Gör det hela tiden, men ingenting förändras. INGENTING!

>>> 10
there are alot of things that i need to light on fire, books, a balloon, a baby doll, stuffed animals, where is a good place to do this?
Laxå.


(frågor som vanligt härifrån)

877

The Octoberness,

Korta versionen:
Själen ankrar, köttet konspirerar.

Långa versionen:
Två delar vodka, fyra delar ginger beer, en del lime.
I bakgrunden spelades Lustans Lakejer & de lät fortfarande som en trånande mediestudent som låtsas gå Konstfack.
Ovanligt mycket smörgåsar.
Lojalitet - en helt värdelös grej att vara bra på.
5 1 2 2 5-6.

Egenpositionerande:
Jag gillar pulvermos! Ja-a, faktiskt!
*fasaden som mer upplyst white trash rämnar*

Smiths-slowie:
kick them when they fall down
kick them when they fall down

Soundtrack:
Den här & den här.

Rating:
3,3

Fortfarande närmast helt dödslös,
Ye Olde Fizzty

876

875

Sluter ögonen & nakna gamla tanter flimrar förbi i ett rasande tempo. Karikatyriskt uppblåsta putmunnar, draperade med sjok av elefanthud hängandes som alldeles för stora knytblusar runt kropparna som förvridits i vulgära poser. Eh? Var kom det ifrån? En allegorisk visualisering för hur själen ruttnar i takt med poängtappen? För humanismen? För november spawned a monster? Känner lukten av desinfektionsmedel. Av kaffe & gamla böcker. De nya säsongskortspriserna har anlänt. Rocky-temat loopar i skallen, BA-BA-BAAAH! BA-BA-BAAAH! Vilket spontant känns mer oktober än november, som grå sweatpants vs oxfordblå cords. November är mer en blandning av den här & den här, åtminstone det som är bra med månaden. Typ svalkan, mörkersinnet & monotonin? Men om sociala medier är något att gå efter så tycks den samtida människans värsta livskris bestå i att allmänna kommunikationsmedel står stilla eller är försenade. OCH VI SOM KÖPT BILJETT & ALLT!

874

Headern har stått ---poing-de-fromage--- bi sedan starten, så när som på några timmar då den här frontade. Sedan någon vecka tillbaka rör den dessutom på sig. Jag/vi kallar det: p r o g r e s s.

- Men vad är det för något?
- Blandfärs. 50% blåblodiga, 50% vanliga ofrälse.

873

Ångar bort i badet & läser om fladdermöss medan bläckfisken blobbat ut sig på kaklet & löser korsord:

- Blimey! Enligt vissa forskare verkar det som om fladdermöss kommunicerar via ett primitivt språk...
- So? Vi bläckfiskar har TRE hjärtan, NIO hjärnor & 90% muskler!
- ...dessutom lär värdet av att de äter skadeinsekter motsvara minst tre miljarder dollar om året, som det amerikanska jordbruket besparas i bekämpningsmedel...
- BORING! Min art har miljöanpassningsbar hud, kan shapeshifta & så fort vi lärt oss att böja tid blir vi mer eller mindre en förkroppsligad säsong av Fringe!
- ...& ujujuj, hör här, FELLATIO har observerats vid parning!
- ...
- Va?
- Funderar på att byta namn, har alltid tyckt att Verner von Heidenstam låter så tjusigt.