942

Eftersom ingen läser bloggar längre konsulterar jag blöggens statistikverktyg för att få en uppfattning om vad en 'läsekrets' kan vara nuförtiden. Slutsatsen blir att den genomsnittlige Fist of Cheese-besökaren med hög sannolikhet är en tysk som bildgooglat 'prostatamassage'. How very Douglas Gordonesque.

(Skärtorsdag på ett ödsligt kontor. Demonterar närmare åtta års arbete & exekverar inom en snar framtid en sista algoritm. Spottan knackar Agent Side Grinder-remixar där Wounded Hearts stuckits in vartannat spår.)

941

OK,

Just a quick note to let you know att äggen lämpligen tvagas i vinäger under dagarna tio (tror iofs att jag redan nämnt det?).

Lyssnar för tillfället på återuppväckta belgiska mumier i läderjackor samt exil-britter, men i övrigt så: FM 2013. FM 2013. FM 2013. FM 2013. FM 2013. FM 2013. Jobb. FM 2013. FM 2013. FM 2013. Boka tvätt-tid. FM 2013. FM 2013. FM 2013. Jobb. Tvätt. FM 2013.

Skriver numera inköpslistorna på haiku men känner ännu inte till huruvida det kommer att urarta till något principiellt. Tomgången är helt ideell. Har dessutom försökt att hitta det där stället dit en smäktande finsk tango eller svävande bossanova når under stilla sommarmorgnar med ljusa lakan & becksvart kaffe. Således, är jag den tysta typen innerst inne?

13:27 in i sista perioden
En person, violently obese, rullas in mitt i rinken med en skål jumbo-ostbågar i knät. En imponerande basröst till brädden fylld av spänning basunerar ut det vi redan vet: POWER BREAK!

>>>

appendix
mjölk (laktosfri), cigg
broccoli, mango, maché
bakplåtspapper, ost

940

Bäste Samtid,

Jag är så naiv. Mmm, trodde aldrig på fullt allvar att det skulle vara möjligt att upphöja ’efterbliven’ till ’genomsnittlig’. I stand corrected.

you're so cute when you're sedated, dear

minor issues
De som går all in på St Pat's.
Ishockeysupportrar.
Ficklock.
HR-människor.
Sådana som säger toodeloo.

major issues
Kyla.
Media-svenskar som tycker, trendar & roterar ad infinitum.
HR-människor som säger toodeloo.

Var är revolutionen?
VAR ÄR DEN!?

939

Smörjer in ett inflammerat axelparti med Voltaren, vilket kan vara det mest erotiska jag gjort i år, eller ja...topp tre iallafall.
•

Blir tamejf-n förolämpad av Spottans lyssningsförslag.
•

Dafgårds tyckte jag skulle lägga upp anrättningen på en tallrik så att det skulle se T-R-E-V-L-I-G-A-R-E ut.
•

938

My pound of flesh till intetheten? För visst lade jag märke till de jingly-jangly gitarrerna när det begav sig? Även om jag aldrig definierade dem som jingly-jangly per se? Wait a minute...luggade fabrikslokaler på en plats där man inte uttalar ’h’? Och där allt silver stals i Wigan?

Suget i magen efter en ny säsong bah:
Hear ye, hear ye! Hoppa ifrån sjunde våningen & ramma detta förlägna hjärta!

Eller:  
Now I wanna be your dog!/Now I wanna be your dog!

937

(28/73) Unhappy Birthday

Karolinska, 70-tal
Hade knappt öppnat jacken förrän jag vände mig mot barnmorskan & sa: Alrighty then, let’s do this!

Sen dess har det i princip rullat på. I princip.

936

Under tiden:
Kaffet är tillräckligt starkt för att varje läppjande ska avtäcka en ny mörkrostad ring i porslinet.

Hursmorstips:
Har du inget stödbandage hemma så fungerar fotbollsstrumpor över förväntan (& varmt blir det).

I hörlurarna:
Kommer han/de med knivar medan en annan stapplar fram med pulserande, fångade rörelser i vit skjorta & svart väst (tailor fit, gissningsvis) förbi ett nytt Frankrike som inte ens Bruno Wintzell kunde ha mördat.

935

934

Och jisses, tittar bort för ett par ögonblick & så har det gått ett par veckor. Och One Step Beyond-peppar. Och således: byter ut alla dagliga Dear Sir mot Listen, Buster! Och käkar bröd med kummin i. Och stukar foten (igen). Och alltså, det är 2013! Borde man inte kunna blanda röd & vit tvätt nu? 2013 liksom? Och Zac smäktar i bakgrunden: you weren't supposed to fall in love/with throw up on your shirt cuff. Och det verkar helt ologiskt att Eskilstuna ligger i Sörmland när det känns så Västmanland. Och har jag någonsin varit i Strängnäs? Och det där badsaltet som luktar till hälften italienska sandstränder, till hälften miss wet t-shirttävlingar med en flåsande konferencier i oljigt hår & uppknäppt strandraggarbröst. Och de där vakuumen om några dagar i stöten då man inte har en absolut favoritlåt som tar över en. Och biljetter är bokade. Och, herregud, ge mig våren.

(och fler dofter: spånplatta vs mjölkchokladandedräkt vs oparfymerad hårspray vs fruktigt body butter vs solstormar vs färska jordgubbar med en knaprig crust av champagne & florsocker vs kvicksilver vs damm uppblandat med en tad bit fadd porter vs cigaretter-utan-filter-fingrar vs hälften stark/hälften vitlök vs krispiga jeans vs sjaskig pub klockan elva på förmiddagen vs rökt skinka som ligger & ruttnar i tandköttsfickor vs en flyktig whiff of körsbär vs oxiderad cayennepeppar vs grovt tyg indränkt i allvädersimpregnering)