- Vad tänker du på?
- Inget speciellt.
- Jo, säg...
- Mmm…ett litet vitt, putsat egnahemshus med en röd cylinderhatt av plåt till skorsten. En hög, kanske uppåt två-&-en-halv meter, helt omgärdande häck runt en prunkande grön fruktträdgård som under blåsiga höstsöndagar vadar i slocknade, orangegula löv. Det sägs att någonting dog där en gång, men vad eller vem & under vilka eventuella omständigheter är det ingen som minns. Och inomhus finns ett rum helt tapetserat med hundratals svartvita journalbilder som var & en bär på en berättelse om hur lätt vi går sönder.
(soundtrack)
